J’ai dit merde à l’écriture

Merde au vers

Ils m’en ont voulu, c’est sûr

Les Ethers




Il leur a manqué ma voix

Mon ramage

Pour peindre la sainte voie

Des nuages




Mes merde je vais me taire

Et mourir

Lever à leur nez mon verre

Au franc rire




Il n’est au monde qu’un monde

Merde au vers

Ce monde est un bouge immonde

Un enfer




Et néanmoins elle y danse

La beauté

Dans l’ordure sidérée

Ses cadences !

De tout ceux qui viennent voir

Mort debout

La jambe crevée sous les clous

Les longs soirs




Ce sont vos yeux dehors, Le Rouge

Les plus laids

Que je préfère quand ils bougent

A mes frais




Ils voient venir les océans

Le frai des baleines dedans,

L’éléphant




Ils voient la gigue des planètes

Le bal idiot des comètes

Les tempêtes




Ils voient se languir les péris

Les déserts, la machinerie

L’autre vie




De tous ceux qui me viennent voir

Clown en tout

Dessus le poète en sa gloire

Chiant dessous




Ce sont vos épaules, Gustave

Votre cœur

Que je préfère quand je meurs

Aux entraves




Ils vont où va l’homme qui songe

Derrière l’ondine qui plonge

A la longe




Ils vont dans les prairies immenses

Déterrer le caillou qui pense

La substance




Ils vont apprendre l’énergie

De la très négresse magie

Des mancies




Le Rouge, j’ai fui l’aventure

Je pensais que le temps ne dure

Qu’au règne lent de quatre murs

Je n’ai pas entendu Arthur




A présent sachez que je vois

Combien m’a manqué la voilure

Combien m’a trahi ma nature

Gustave, quand j’aurai ma croix,




Emportez-moi

Emportez-moi !

Huit janvier de quatre-vingt seize

Le Bon Père est venu matin

M’emmener pour que je la baise

Une catin




Elle a l’œil de basalte gai

De Rimbaud, d’Esther, je ne sais

Je m’en vais lui sonner les cloches

Ce sera fait




Me restera le long chemin

A courir, eh bien, dieu me damne :

Il n’est pas si long, le chemin

Je suis poète, je suis âne !




Huit janvier de quatre-vingt seize

Le Bon Père m’a pardonné

Son crucifix blond, je le baise

Son cul donné




Qui est l’œil de la vie sous terre

De Satan, d’Orphée, Baudelaire

Je m’en vais offrir ma tournée

Tournez, danser !




Nous allons vous le mettre en bouche

Notre poème, enfant qui couche :

Le monde a perdu la raison

Il nous a reniflé le con,

Il nous a reniflé le con !




Elle :




Dansons notre ronde, tournons

Verlaine, ou si tu veux, sortons !

La ville est jolie, c’est l’été :

Sur la place on a tricoté

Des roses de papier crépon




Ouvrons la fenêtre, chantons !

Verlaine, ou si tu veux, causons

La ville est jolie je suis belle

Je suis louve et je suis missel

Ou coquelicot, c’est selon




Verlaine, je m’en vais passer

Sache bien que j’étais la vie

Sache bien que j’étais la vie

Sache bien que j’étais la vie

Ce n’est rien, dis-tu ?

C’est assez